Mudanza

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Después de más de cuatro años en La Coctelera nos mudamos a Wordpress. Esta última semana he trasladado 71 artículos (sin contar algún que otro borrador) y alrededor de unas 500 imágenes. Pueden creer que lo siento por los artículos que se quedan aquí, en la vieja maquinaria, pero no hay un método automático para importar/exportar contenidos entre La Coctelera y Wordpress y no había más remedio que seleccionar. Nueva dirección, nuevo aspecto, y nuevas posibilidades. Échenle un vistazo y, si es de su gusto y son tan amables, actualicen sus enlaces y suscripciones a la nueva

After more than four years in La Coctelera we move to Wordpress. This last week I have moved 71 articles (not counting several drafts) and about 500 images. I'm sorry for the articles that are left here in the old maquinaria, but there is no automatic method to import /export content from La Coctelera to Wordpress and there was no choice but to select. New URL, new look, and new possibilities. Take a look and if you are so kind, update your links and subscriptions to the new

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Yankus

Uno de los objetivos de la óptica moderna fue el “afinamiento de la visión”, la consecución de un ojo perfectamente calibrado capaz de distinguir claramente las diferencias del mundo. Este proceso, entre otras muchas cosas, llevó aparejado la eliminación simbólica de todas aquellas cosas que interrumpían la continuidad y claridad de la visión. (…) El ojo moderno se configuró para ver las cosas valorando sus superficies cortantes y diferenciadas. Diferencias de raza, de clase, de género... una mirada capaz de ordenar y separar lo caótico. Una mirada científica y racional. (…) Frente a ese ver cortante y seco, me gustaría reivindicar en estos momentos la necesidad de una “mirada lacrimosa”, emotiva, afectiva, humedecida. Una mirada que no logre jamás hacerse una imagen del mundo si no es “manchada”. Se trataría de un “ver a través de las lágrimas”, un ver que no deje ver del todo, un ver no inmaculado (sin mancha), sino impuro, contaminado por el propio cuerpo. Un modelo de visión alejado de la claridad. Un mirada borrosa incluso al nivel de los sentimientos. Y es que cuando la lágrima aflora es porque hay algo que no se puede racionalizar, algo que no puede ser traído del todo al entendimiento.

Mirada lacrimosa, del blog de Miguel A. Hernández Navarro

Estas palabras forman parte del catálogo de una exposición de Tatiana Abellán, pero también encajan de un modo sugerente con la faceta más singular del fotógrafo Marc Yankus, que ha hecho del desenfoque un rasgo de estilo. ¿Óptica imperfecta? ¿Óptica de la emoción?

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Doval

En las viejas láminas de anatomía las vísceras se abren paso desvelando el interior de los cuerpos, como pulpos o como abrigos vueltos del revés. Es una visión que de algún modo nos repugna, pero que despierta, también, el sueño de una poesía violenta aflorando bajo la piel. Los collages de Valero Doval se me antojan una intersección poco probable entre la geometría pura de Kandinsky y los fotomontajes de Max Ernst, como si debajo de cada vieja estampa de almanaque respirara, latente y brillante, todo un entramado anatómico de correspondencias entre la línea y el plano. ¿Cómo no nos percatamos hace tiempo de que la lechugilla de esa dama holandesa era en realidad el centro de un pequeño sistema solar de circunferencias de colores? ¿Cómo es posible que nunca advirtiéramos que bajo la cortinilla indiferente de su rostro se escondía el rostro de un pasayo? ¿Por qué lleva esa bella molinera un afilado monolito verde en la mano?

Doval ha inventado un espectroscopio que saca a la luz la anatomía oculta de las imágenes, y todas las figuras geométricas que flotan apacibles y felices a nuestro alrededor como bacilos inocuos. A veces, la intromisión de Doval alcanza la bóveda celeste, y revela, para nuestra delicia, esa lenta batalla de zepelines y diagramas que habitaron los cielos de una geografía perdida en el tiempo, como abejorros inútiles de la vanguardia. Zeppelines mostrados como lo que son: una enternecedora fauna extinta.

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Escarabajos

Ninguna de mis dedicaciones en Cambridge fue, ni de lejos, objeto de tanto entusiasmo ni me procuró tanto placer como la de coleccionar escarabajos. Se trataba de la mera pasión por el coleccionismo, pues no los diseccionaba y raras veces comparaba sus caracteres externos con descripciones publicadas, pero conseguía de alguna manera darles nombre. (…) Cierto día, al arrancar una corteza vieja, vi dos raros escarabajos y los cogí, uno con cada mano; luego vi un tercero de una especie distinta que no podía permitirme perder, así que me introduje en la boca el que llevaba en la derecha. Pero, ¡ay!, el insecto expulsó un fluido intensamente acre que me quemó la lengua, por lo que me vi obligado a escupir aquel escarabajo, que se perdió, lo mismo que el tercero.

Fui un coleccionista muy afortunado e inventé con éxito dos nuevos métodos; contraté a un peón para que raspara el musgo de árboles viejos y lo depositase en una bolsa de gran tamaño y para que recogiera igualmente la porquería del fondo de las barcazas donde se transporta carrizo de los pantanos. De ese modo conseguí algunas especies muy raras. Ningún poeta sintió nunca un placer tan grande ante la publicación de su primer poema como el que experimenté yo al ver en las Illustrations of British Insects de Stephen las mágicas palabras: “Capturado por C. Darwin”.

Autobiografía. Charles Robert Darwin. Laetoli: Pamplona, 2008. pp. 57-58

La fotografía es de Ralph Morse, y proviene del LIFE Photo Archive

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Trignac

Los grabados de Gérard Trignac (Burdeos, 1955) contienen abigarradas vistas de ciudades imposibles: templetes clásicos junto a chimeneas fabriles, acueductos semiderruidos perdidos entre una maraña de tuberías y raíles de tren, arcos de triunfo junto a desfiladeros de espanto, embarcaderos abandonados, terrazas y balaustradas absurdas. Son estampas que delatan sin sonrojo su filiación: la exquisitez técnica de Gustave Doré, la fantasía de las vedute y las carceri de Piranesi, o los sueños frondosos de Rodolphe Bresdin. El paisaje urbano como metáfora moral o existencial, y como expresión del estado de ánimo: no es casual que Trignac haya ilustrado Las ciudades invisibles de Italo Calvino. Ingeniería y arquitecturas de grandes aspiraciones, y sin embargo desiertas. Lugares remotos, en el espacio y en el tiempo. Estas imágenes, decadentes en el abandono, dramáticas en los poderosos contraluces, engrosan el cauce caprichoso y accidentado de un arroyo apartado que fluye remontando su curso.

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Apasionante caja de galletas

En la Red hay tugurios de todas clases. Hay locales de diseño donde los platos se sirven prácticamente vacíos, y hay pequeñas tascas donde uno encuentra a los amigos y las cañas. Hay lugares donde el dueño se desparrama continuamente en confesiones, y hay también salones donde se discute y se intercambian ideas. Estas fotografías que ven son solo una pequeña muestra de la infinidad de imágenes interesantes o deliberadamente delirantes que pueden encontrarse en un modesto blog que es como un estampario ramoniano, o como una vieja caja de galletas repleta hasta arriba de fotos y recortes de todas clases. Cosas nunca vistas. Les advierto que si destapan la caja de All things amazing luego las fotos no volverán a entrar en su sitio, y alguna de ellas se colará sin remedio en sus bolsillos. Es un secreto a voces que todo el mundo acude a esta caja de galletas para robar, y yo diría que el hurto elegante y admirativo es aquí parte importante del juego…

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Southard

Por más que lo parezca, la fotografía digital, con todas sus ventajas y posibilidades, no ha venido a sustituir a la tradicional o mecánica. Las fotografías de Daniel Southard (San Diego, 1970) no solo son hermosas y técnicamente impecables, también nos hablan de un fotógrafo integral y artesano que controla todos los aspectos de su creación.

Conoció la fotografía en la habitación de revelado de su padre. Desde la primera vez que vió una cámara y fue testigo de la aparición de la imagen en la bandeja de revelado, quedó instántaneamente prendado de la magia que conlleva capturar y hacer que una imagen permanezca, así como el modo en que ello le permitía detenerla y considerarla con más detenimiento. (…) Los años de experiencia con su cámara le han proporcionado una visión fotográfica certera y fluida, y esos mismos años en el cuarto de revelado le han convertido en un experimentado artesano del revelado, manejando la luz y la oscuridad como herramientas para potenciar la esencia de la imagen original en la película.

(Texto extraído de su página web)

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Guneriussen

Poco tiene de original que un fotógrafo centre su obra en los objetos. Ahora bien, la obra del noruego Rune Guneriussen es algo así como un espectacular canto de cisne de la fotografía de catálogo comercial. Guneriussen fotografía lámparas, sillas, mesas y teléfonos, pero lo hace recreando una delicada ficción zoológica, es decir, como si todos esos objetos estuvieran vivos y hubieran sido capturados no en unos espacios completamente extraños a su función (hermosos bosques, ríos y playas) sino en su hábitat natural. La absoluta pericia del equívoco coloca a Guneriussem en el papel de un revitalizador del ready-made e, indirectamente, de la intervención paisajística. Con sentido del humor nos presenta episodios de la evolución de la lámparilla de mesa como si de medusas o flores se tratara, y en las series Singles (solteros) y Connections los teléfonos de nuestra infancia emigran o se aparean con el riesgo inherente a la inexcusable tarea de perpetuar la especie.

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